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La foi dans la pluie

Written by on 27 mai 2016

Comment concilier famille et prière dans les moments difficiles ?

 

Les histoires de résilience, de flexibilité et d’espoir renouvelé abondent en cette période difficile caractérisée par le Covid-19. Lorsque les choses deviennent difficiles, nous renforçons notre foi en regardant au-delà des limites et en allant de l’avant avec courage et vision.

 

La nuit dernière, nous avons donc pris un parapluie, nous sommes allés sur le trottoir devant l’hôpital général de Tampa et nous avons observé la silhouette d’un jeune homme qui regardait par une fenêtre au huitième étage.

 

Un diagnostic peu enviable

Lorsque notre fils Jeff avait 17 ans, on lui a diagnostiqué une cholangite sclérosante primitive, une maladie auto-immune rare et incurable. Il lui restait 10 à 20 ans à vivre, et il a passé les dix années suivantes dans une spirale descendante. Alors que son corps attaquait son foie, il a eu de plus en plus de jaunisse, de fortes démangeaisons, de sensation d’épuisement et de douleurs.

 

En avril 2019, il a reçu un appel qui a changé sa vie. Une femme d’âge moyen avait subi un accident vasculaire cérébral et voulait faire don de ses organes pour sauver la vie d’autres personnes. Ses poumons permettraient à un homme de respirer à nouveau, ses yeux offriraient la vue à une autre personne et son foie donnerait à mon fils la possibilité de prolonger son séjour sur cette terre.

 

L’appel est arrivé à 10h30 un samedi matin. En nous rendant à l’hôpital, nous nous sommes permis la plus petite lueur d’espoir. Il y avait eu quatre appels précédents. Le premier avait entrainé un séjour de 16 heures à l’hôpital, pour découvrir que le foie du donneur n’était pas sain. Le deuxième et le troisième s’étaient révélés être des donneurs « à risque » et mon fils avait refusé leurs organes. Ainsi, le week-end de Pâques, nous sommes allés à l’hôpital sans savoir quoi craindre : une autre déception ou une opération de sept heures pour enlever et remplacer le plus grand organe du corps humain.

 

À 14 heures, Jeff s’est installé dans un lit d’hôpital et la longue attente a commencé. L’après-midi s’est transformé en soirée. Dix unités de sang et un électrocardiogramme plus tard, il a reçu la nouvelle qu’il avait surmonté le premier obstacle : son corps était prêt à supporter une opération aussi importante. Mais le foie du donneur serait-il suffisamment sain pour mériter une transplantation ? Nous ne connaîtrions la réponse à cette question que dans 30 heures.

 

Pendant ce temps, nous étions ensemble, à nous rappeler certains moments de son enfance, à rire de simples blagues, à prier et à nous lier dans une douceur que l’on ne ressent que dans les moments les plus difficiles. Alors que nous nous préparions à veiller une deuxième nuit, un jeune homme est entré dans la chambre d’hôpital de Jeff.

 

« Je suis ici pour vous emmener au bloc ». Avec ces mots, il a apporté plus d’espoir dans nos vies.

 

Oser l’espoir

Dans la salle d’attente, j’ai aligné une série de chaises, pour essayer de m’allonger. Je recevais des textos d’amis. Les heures s’écoulaient. Vers minuit, le téléphone de l’hôpital a sonné.

 

« C’est la famille Doran ? »

 

Mon cœur battait à la chamade.

 

« Nous avons retiré le foie de votre fils. Cela a pris un peu plus de temps que prévu en raison de la taille du foie et du pancréas. Mais tout va bien. Nous allons maintenant commencer le processus de transplantation du nouveau foie. Il faudra plusieurs heures avant que nous ayons des nouvelles ».

 

Quelque part dans le couloir, on pouvait entendre le bruit des pas. L’horloge sur le mur faisait tic-tac, un climatiseur refroidissait les locaux. Mon mari et moi, nous avons pris une longue respiration. Nous avons prié et sommes passés à autre chose, entre espoir et peur.

 

Nous avons retiré le foie de votre fils.

 

Ces mots flottaient dans l’air, tout comme la vie de Jeff suspendue entre deux organes, l’un prélevé, l’autre pas encore transplanté. Pour la millième fois, j’ai donné à mon pull la forme d’une sorte d’oreiller, puis je l’ai mis derrière ma tête, serrant mon corps dans l’alignement de chaises qui me servait de lit.

 

1 heure du matin, 2h20, 2h32, 2h45. Chaque fois que je touchais mon téléphone portable, l’écran s’allumait, soulignant le lent passage du temps. À 4 heures du matin, la femme médecin Lu est entrée dans la chambre. Je pouvais voir les lignes où le masque avait appuyé sur ses joues pendant les sept dernières heures. Ses yeux avaient l’air fatigués.

 

« Nous avons terminé », a-t-elle dit. « Votre fils va bien. Nous allons le transporter aux soins intensifs. Vous pourrez le voir dans environ 30 minutes ».

 

Comment remercier la femme qui vient de sauver la vie de votre fils ? Comment accepter qu’ailleurs une autre famille pleurait la perte de celle qui venait de donner la vie à notre fils ? Nous nous sommes serrés les mains. Nous nous sommes dirigés vers la porte. Le lundi matin est arrivé au soleil levant, créant des rais de lumière dans le couloir menant à la chambre où notre fils dormait, médicamenté, fragile et plein de promesses.

 

Jusqu’au prochain défi

Le 7 mai 2019, Jeff est sorti de l’hôpital, déterminé à abandonner son fauteuil roulant et à se rendre seul à la voiture. Dans les mois qui ont suivi, notre famille a appris dans la pratique la signification des transfusions de magnésium, du dosage du programme, du diabète induit par les stéroïdes, de la rétention d’eau et du rejet initial des organes. Nous avons également appris les tendres liens qui unissent la famille lorsque rien n’est considéré comme acquis, ainsi que la force unique qui vient de la foi en Dieu.

 

Le 21 avril 2020, nous avons célébré la première année de cette étape importante. La première année est la plus difficile, nous a-t-on dit. Si vous la surmontez, les chances sont bonnes.

 

Le moral de Jeff a commencé à remonter. Il tondait la pelouse pour la toute première fois. Ses appels téléphoniques étaient pleins de mots de joie et d’espoir.

 

Puis son appel téléphonique est arrivé.

 

« Maman ? », la voix tremblante. « Mes analyses sanguines ne sont pas bonnes. L’hôpital veut me voir immédiatement ».

 

Ainsi, en pleine pandémie, avec la porte d’entrée de l’hôpital gardée par un garde armé, nous avons fait ce que tout parent ferait. Nous avons garé la voiture, nous avons marché sur un long trottoir derrière un grand bâtiment en brique par une nuit sombre et pluvieuse, et nous avons marché dans le noir.

 

Une petite lampe de poche a attiré notre attention sur la deuxième fenêtre en partant de la gauche, huit étages plus haut. Faiblement, nous avons vu le profil du jeune homme que nous appelons « notre fils ». Nous lui avons fait signe de la main, nous avons pleuré, espéré, prié. Une légère brise soufflait de la rivière. En regardant vers le ciel, baignée par une pluie légère, notre foi s’est faite chair.

 

 

De Sandra Doran, directrice créative du programme « Three Angels for Kids »